Fugaz

Um refém do pensamento intuitivo.

As ideias vem, entorpecem, e se vão.

Deixam rastros de compreensão.

Um aroma leve, amadeirado, de entendimento.

Desvanecimento ligeiro, uma pena.

Que desperdício de transmissão.

Incapacidade de concatenação.

Deixa a humanidade orfã de belas ideias.

Uma realidade egoísta,

apesar de legítima.

Não me culpo mais.

Aliás, tento nunca culpar.